La caída, la de ver-dad

(sólo un fragmento... puesto que aún se siente así, con hedor a desgarro, caliente, rojo, presente en las fosas nasales, como la muerte cuando te abraza con amor)

"Nadie sabía muy bien que hacer.  Se derramó mucha sangre. Todavía la siento caliente, en mi piel, derramada la sangre de otros y mía, en mi carne, sobre mi piel.

Lo curioso, -lo que más miedo me daba- era lo que sucedía dentro de esa caja, de cristal. Adentro de esa caja de vidrio te endulzaban. Te hacían creer que estaba todo bien  –que todo bien- … habían juegos y ganabas cosas… hasta que eso, hasta que eso también cayó, obvio, no iba a aguantar mucho más. Fue terrible." 

Me quiebro, me recompongo. 

Me sacudo, me sacudís. 

La caída

Dejar-se caer, ya te digo que es un recoveco que todavía sigue intentando ser explorado. Pero que tironea... tironéa.

inbordable

cuando me pongo del humor que llamo "taxativo": La muerte de la creatividad, tu muerte.

de cuando me pongo el saco de piel de lobo: Sus estelares movimientos, tan diáfanos, como el fondo de una botella con restos de su letal bebida, la que bebe a diario, pesadillas.

muerte anunciada, muerte postergada

Qué es el tiempo si no el derrame de tu imagen frente a mis pupilas desorbitadas, ojos cerrados, pero más abiertos que nunca, mi boca sonriente, y tu imagen fulgurante pululando por mis alrededores.

Se detiene y continúa. Frena y da un zamarreo, es la única entidad de tiempo que hasta ahora entiendo.
Las horas y los minutos son convenciones que se escapan de mis dedos. que se escapan de mis posibilidades del decir. No las puedo decir, no se amoldan a mi existir. Corren desde otro lugar, hacia otro destino, con otros mares. Olas rumiantes. Raras, puesto que éstas siempre agitan sus alas, para romperse en las costas, y quebrándose, le van diciendo adiós a este mundo mientras se funden con la arena de las costas. Se elevan para luego caer. Para morir. Pero estas olas, permanecen encendidas, en la parte alta de la montaña. Donde excitadas, muertas de ganas de morir, permanecen.

La tensión es lo único constante.  

Tensión

Tensión

Como se estila en este tipo de aproximaciones, se comienza por un café. La actual teoría de la información nos anoticia que entre dos reales dispares sólo puede existir una cosa: tensión. Esto tiene un lado subjetivo, que queda en el anecdotario, pero que envuelve una dimensión muy viva del occursus: ¿cómo se encuentran dos cuerpos? Alguien dice -en contra del decir común- que los occursus de frente son los peores. El lado objetivo es aquel por el que la tensión puede alumbrar su problemática inherente y asumir toda su positividad. 

Fragmento de "Producción Bornoroni, relato degenerado del encuentro con un loco" de Carlos Bergliaffa y Sebastián Puente.

Occursus

Presentación

-Etimología de músico- 

Occursus significa encuentro, y también ir al encuentro. Aparece en el lugar de inventio, pero en el sentido pre-moderno de la palabra, que no tiene nada que ver con el de creación sino justamente con el de encuentro, hallazgo, investigación: in uenire, ir al encuentro, al occursus. El occursus es el fin de la inventio. En la teoría musical medieval el occursus es una de las tres partes constitutivas de la música polifónica: las voces corren dispares pero se encuentran en el occursus, deben hacerlo. 

Fragmento inicial de "Producción Bornoroni, relato degenerado del encuentro con un loco", de Carlos Bergliaffa y Sebastián Puente.  

crazy youth

Nos aventamos a vivir las experiencias más inimaginables en el telar de las sensaciones, nos aventamos, nos fuimos derramando, nos aventuramos a sumirnos en el vaivén de la experiencia puramente onírica en la vigilia. Te miré. Me miraste. En la vigilia se confundieron las escenas, los escenarios. Las voces, los cantantes. Los ojos, las miradas. La piel, el fuego, el fuego. El fuego. Nos sumergimos en el  universo de los idilios. 

Spanish:
Mueren ya las ilusiones del ayer
que sacié con lujurioso amor
y mueren también con sus promesas crueles
la inspiración que un día te brindé. 
Con candor el alma entera yo le di
pensando nuestro idilio consagrar
sin pensar que ella lo que buscaba en mí
era el amor de loca juventud 
English:
Dead are the dreams of days past
which i fulfilled with lustful love
and dead is also with its cruel promises
the inspiration which once i offered her. 
Innocently i gave away my soul to her
intending to consacrate our love
without realizing that what she was looking for in me
was the love of crazy youth.